Interpretaciones

El pintor pinta un pájaro volando sobre una botella azul
Lo demás, es para los críticos de arte.

PTFW. Após dest.

El teléfono cuelga moribundo del cable por el borde de la cama

Un olor a cerveza desvanecida invade la habitación

El humo de los cigarrillos, fríos y apagados ya hace horas,

Le dan al aire de la pieza una densidad rebanable

Y una lámina de luz ingresa al cuarto por las mal cerradas cortinas

En el suelo yacen ordenadamente en desorden diversos objetos

Dos zapatos, asimiles entre ellos, están a cada lado de un televisor roto

Media docena de botellas circunferencian a un monte de ropa en estado de fermentación

Huellas de fogatas, hechas por colillas o para combatir el frío, hacen ser al suelo un campo minado

A una persona no acostumbrada a tal orden, le costaría cruzar el cuarto en dos pies.

En el esquinado centro de la habitación corona un catre con algo que antaño fue un colchón

Le faltan dos zancas, reemplazadas por tarros de pintura, producto de noches de pasión

El colchón aún muestra vestigios de derrames de algún líquido

Y sobre la menoscabada cama, un individuo que combina perfectamente con el resto del cuarto

Las moscas los sobrevuelan como aves de rapiña sobre el cadáver del almuerzo

Y a su alrededor se hallan desvencijados libros. Kerouac, Benedetti y Tagore

Las ojeras le demarcan y demacran la cara con su paso furtivo y añoso

La incipiente barba le da un aspecto apesadumbrado (más todavía)

La ropa, convertida en harapos, lo transfiere a la categoría de lastimoso

Su cuerpo expele una mezcla de aromas agradable para pocos. Cerveza, sudor, semen y sangre

A pesar de estar profundamente dormido siente el peso de 20 toneladas sobre su cabeza

Y desconoce la existencia de sus extremidades, apaciguadas por la cebada fermentada

El grito de una pelea conyugal dos pisos más abajo lo despiertan de un sobresalto

Cual gigante en Lilliput intenta levantarse tras varios fallidos intentos

De una coceadura producto de un bostezo, Benedetti sale disparado contra la muralla

Dejando a su paso la habitación tal como lo dejaría una tormenta de nieve por las páginas.

No sin esfuerzo coge el teléfono y marca el número que había marcado toda la noche anterior

Escucha ansioso el agudo y molesto latir cardíaco de la línea telefónica

Y nuevamente suena, y otra vez, y otra vez, y otra vez… Nadie contestó

Tendría que seguir tomando cerveza y esperando a que su amiga quisiese contestar

La Fragilidad del Tiempo

En el año 1436 un emperador mandó a construir un reloj en China

Todos en el pueblo trabajaron durante años, sería un reloj majestuoso

Sería más grande que el Sol cuando aparece por la mañana

La gente vendría de distintos pueblos sólo a contemplar el reloj

Y entonces lo terminaron. Era magnífico, más de lo que esperaban

Hicieron una gran fiesta en su inauguración ¡Que nadie falte!

Pero había un chino que estaba especialmente asombrado

No podía despegar la vista del reloj momento alguno

Y la fiesta terminó, se fueron los músicos, retiraron la comida

La basura fue recogida de las calles y limpiada

Todo, a excepción del reloj, volvió a ser simple y sobrio como era antes

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y llegó el invierno, con su manto blanco y su desolación

Todos se refugiaron en sus  casas, los árboles se secaron

El pueblo estaba vacío, era un pueblo fantasma

Pero el chino seguía mirando el reloj

Poco a poco fueron pasando los años

Los bebés nacieron, los viejos murieron

Todo se hizo más viejo y opaco

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y llegaron los invasores, con sus espadas y sus armaduras

Quemaron casas, violaron mujeres, botaron murallas

Destruyeron todo menos el monumento del pueblo

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y así el humilde pueblo chino tuvo que renacer

Crearon nuevos edificios y más modernos

Altas torres, anchas avenidas

Pero el chino seguía mirando el reloj

Pasaron varios siglos así, generaciones y generaciones

La gente pensaba que el chino era una estatua

A los niños les gustaba jugar alrededor de él

Pero el chino seguía mirando el reloj

Creció tanto el pueblo que no quedaba espacio en ningún lado

Era necesario demoler el reloj para seguir creciendo

No importa, después harían uno más bonito

Pero el chino seguía mirando el reloj

Llegaron grandes grúas y maquinas más grandes aún

De un solo golpe el reloj cayó en mil pedazos

Y el chino que había mirado el reloj durante tantos años

Despertó por fin de su ensueño, y sólo atinó a exclamar

“¡Bah, que frágil es el tiempo!”

Búnker Antiatómico

No me interesa ser un ermitaño y vivir en lo profundo de una montaña

Tampoco quiero ser misántropo y habitar una isla solitaria

Menos todavía ser un antisocial y vivir en el desierto o el ártico

Sólo quiero tener un refugio que me esconda de la sociedad.

Construirlo con grandes paredes para que no traspase la política tradicional

Que sea hermético para que no regrese ni el odio ni el individualismo

Y que la pesada puerta tenga una pesada cerradura con llave sólo por dentro

Mi refugio no va a tener ventanas, no me interesa mirar ni que me miren

Tampoco tendrá muebles, no quiero algo hecho por esclavos modernos

Sin embargo mi refugio siempre va a ser demasiado pequeño para mí

No van a caber todas las cosas que quiero guardar y almacenar en él

Ahí se ocultarán mis más profundos y sinceros sueños y anhelos

Ahí van a refugiarse mis más bonitos y mejores ideas y pensamientos.

A pesar de estar sujeto y no tener ruedas, mi guarida se moverá por todo el mundo

Aunque la puerta no se abra nunca, puedo entrar y salir cuando yo quiera

Tú también puedes entrar si quieres si prometes dejar afuera toda vanidad

Será muy parecido y muy distinto al teatro de Halley, María y Pablo.

Será más pequeño que una naranja, pero en su interior más grande que el universo

Y aunque hace muchos años empecé su construcción, sé que nunca llegaré a terminarlo

Y ese refugio, se encuentra en lo más profundo de mi cabeza.

Sueño Sombrío

Tengo un vago recuerdo de anoche
Sólo recuerdo que empecé a mirar el techo,
A contemplar las arañas pasar.
Con un vaso de ron que robé por ahí
Me puse a escuchar Pink Floyd fuerte
Y empecé a imaginar mucha mierda
Y empecé a sentirme solo
Y mi cama me empezó a tragar
Y no podía salir
Las sabanas se hicieron duras cadenas de acero
Y sentí que iba a morir igual que Prometeo


Entonces me acordé del único amigo fiel
Del que me acompaña cuando llueve y truena
Del que me conoce desde que nací
Entonces, me acordé de mi sombra.
Y con su ayuda por fin pude escapar

Declaración del Principio

Hace tiempo tenía ganas de crear un blog para subir mis escritos, pensamientos, sentimientos, pseudopoemas, antipoemas, y varias otras cosas extrañas y no comunes.

Quiero hacer esta declaración al principio del blog (no confundir con una declaración de principios) para definirme y definir a todo lo que pase por acá

No pretendo que mis escritos les agraden a nadie más, si me gustan a mí me bastan. No quiero fama ni reconocimiento. (Quizá este blog sea sólo para calmar mi ego hacia conmigo mismo). Por eso mismo quienquiera puede sustraer cualesquiera de los textos aquí publicados o un extracto de ellos sin poner autoría no solicitar permiso (Lo que algunos llaman Copyleft)...

Tampoco pretendo influenciar a nadie con respecto a ninguna ideología, es más, si piensa distinto a mí lo apreciaré más, así puedo debatir con él. Por eso nada de lo que suba (en un principio) tendrá un fin político.. ni informativo ni argumentativo. Sólo me referiré a la sociedad, no a sus dirigentes.

No pretendo copiar el estilo de ningún autor, aunque reconozco a algunos que me han influenciado, como Charles Bukowsky, Nicanor Parra, Mario Benedetti, Jorge Luis Borges, Jack Kerouac, etc... se entiende el estilo.

Y eso, no sé que más declarar. lo demás se va dando en el momento... Próximamente empezaré a publicar diversos textos.

PD: se me había olvidado aclarar el porqué del nombre. Decidí llamarlo Afín Bizarro Existencial porque siento que así serán mis escritos. Cabe destacar que Afín no es sólo por afinidad, estar relacionado con algo, si no que también por su análisis etimológico (?): A- Sin y Fin:Sentido... Escritos sin sentidos, que se relacionan conmigo, bizarros, y existenciales