Sin Rumbo

¿Qué hago ahora?
Tengo dos meses libres, no tengo dinero, y hace calor
No tengo donde ir ni donde estar
No tengo rumbo ni destino en este tiempo

Contaré hasta diez mil
leeré un diccionario entero
hablaré de justicia
Aprenderé origami
Cantaré Villancicos
Esribiré cartas a El Mercurio
Recorreré todas las estaciones de metro
investigaré sobre la palabra torcuato

Los edificios se derriten
Y yo acá abajo
Los termómetros se revientan
Y yo mirándolos

Construiré una calculadora
Falsificaré billetes
Me convertiré al budismo
Aprenderé griego antiguo
Compraré muchas mesas y sillas
Estudiaré criminalistica
Invertiré en un almacén
Esacribiré una copia exacta del evangelio

Y el ron, ese que siempre me acompaña
Ya se acaba la última botella
Quién fuera pirata
Para hacer un hoyo y encontrar más

Refutaré a Mao Zedong
Tejeré almohadas
Creaé juegos de rol
Fundaré una religión
Caminaré la panamericana
Botaré las torres gemelas
Quebraré siete maceteros
Pariré un gato

¿Y todos? ¿Dónde están todos?
No me dejen botado aquí
Podría llegar el gobierno a regualrizar mi vivienda
Eso sería catastrófico

Cavaré una tumba
Fabricaré tornillos
Escribiré un almanaque
Emborracharé a Heidegger
Afeitaré a Jesús
Quemaré la DC
Resucitaré al tercer día
Encontraré el cepillo de dientes

Dos meses.. es harto tiempo
Pero no se compara con seis meses
Tampoco con 8 ni con diez.
A veces creo que soy un genio

Inventaré las celulas
Encontraré agua en marte
Comeré seis pizzas
No, mejor siete
Tejeré pañuelos palestinos
Encontraré el Santo Grial
Visitaré Hogwarts
Me tomaré un colegio

Después de harto pensarlo,
Creo que mañana mismo empiezo

El Muro

Como una pequeña grieta que aparece en un muro
imperceptiblemente apareció sin que nadie la notara
Hasta que fue lo suficientemente grande para inestabilizarlo todo
Sólo entonces trataron de taparlo con enredaderas y musgos
Pero la fisura ya era evidente, y quedaría ahí para siempre
No afectando en nada, pero dejando su cicatriz en la perfección de la tapia
Siempre asustando con el miedo a que crezca
A que en el momento más inesperado, lo derribe todo
Mientras tanto eso no pasa
    Y la enredadera crece
        Y el musgo crece
Y el muro sigue estable
Más que mal, ese es nuestro muro, y lo sostendré con todo cuanto pueda

Yo no tengo nada que celebrar

Y me encuentro sentado aquí, a la sombra de éste árbol
Buena sombra no da, mas me oculta de todo lo demás
De aquellas ridículas banderas y de quienes las portan.
De esas estúpidas tradiciones que me quieren obligar a seguir

¿Qué celebran? Si no somos más que una sucursal al sur del imperio
¿Qué celebran? Dos siglos después aún no somos independientes
Yo veo la realidad. Yo no tengo nada que celebrar

Y mi libro y mis latas me alejan de la sociedad
Pero sus gritos y algarabía me devuelven a la realidad
Ya se hace de noche y no puedo ya escapar
Todo esto es ridículo. Falsos colores, falsa felicidad

¿Qué celebran? Un país es un invento, éste más aún
¿Qué celebran? Sus bailes y comidas no me convencerán
Yo veo la realidad. Yo no tengo nada que celebrar

Y aunque digan que soy borracho y anarquista, no me averguenzo
Mis triunfos y celebraciones son verdaderas, a diferencia de la de los demás
Y no idolatro ni a dictadores ni a weones, ni a ningún otro más
Y tomo vino tinto todo el año, no sólo para esta fecha especial

¿Qué celebran? Si hasta las banderas y costumbres las copiaron
¿Qué celebran? Sus fondas y sus fiestas hay que quemar
Yo veo la realidad. Yo no tengo nada que celebrar

Vivo, Sueño, Río y no encuentro.

Me permito un paréntesis en mis escritos para hacerle un homenaje al hermano de mi papá, tomado desaparecido y nunca más visto en el año 1976 (paradójicamente, el mismo día de mi cumpleaños) a los 18 años. Estudiante de filosofía en la Universidad de Chile, y Militante del MIR.

Cuando tenía 16 años de edad, escribió el poema que pongo a continuación. Me gusta su estilo, que aunque es bastante distinto del mío, compartimos el espíritu libertario. Y a quienes callaron su voz y su pluma, ni perdón ni olvido.

Vivo... En el paraíso

de las amarguras,

tratando de amar.

Sueño... Con revoluciones,

con cambios violentos,

buscando ganar.

Río... Frente a los rencores

y a las represiones,

queriendo llorar.

Busco... Con mis pensamientos

y en el firmamento,

Una gran verdad.

Muero... Con mis pensamientos

               En el Paraíso

               En Revoluciones

               Frente a los rencores

tratando de amar.

                       Rodrigo Alejandro Medina Hernández
http://www.memoriaviva.com/Desaparecidos/D-M/rodrigo_alejandro_medina_hernand.htm

La opacidad de la trasparencia

Una vez más, decidió dar la vuelta al vaso para comprobar que por el otro lado estaba iguala de lleno que en este. La miró fijamente, y observó las formas del humo del cigarro ocultar el líquido medianamente traslucido y de color amarillento asemejando a un mar oscuro y desconocido. Poco a poco rotó el vaso, ya pegajoso por los sucesivos derrames de cerveza a lo largo de la noche. La cabeza le pesaba kilos y kilos. Se percató que el nivel estaba exactamente a la misma altura que en el otro lado del vaso. Merecía un brindis para celebrar eso, lástima que ya se encontraba sólo en la barra. Se llevó a los labios el vaso con el líquido y el humo y degustó su sabor amargo y pastoso lentamente, cuidando de no desperdiciar su último vaso. Al dejarlo en la mesa se percató que el nivel había bajado, y se preguntó si al otro lado estaría donde mismo que antes. Tomó los arrugados papeles llenos de manchas que había ido desechando toda la noche uno tras otro y que tanta rabia le habían causado al no poder escribir algo de su agrado. Resolvió, y a su pesar, voltear el vaso una vez más para comprobar que al otro lado estaba igual que en el lado visible. Se percató que la manga del chaleco la tenía absolutamente empapada, la husmeó para reconocer su hedor, y súbitamente alejó la cabeza al reconocer el pútrido olor del líquido que se encontraba en el vaso. Tomó nuevamente el recipiente con la mano derecha y comenzó a girarlo esmeradamente entre sus dedos. Llegó al extremo opuesto del caliz y se percató, que al igual que el lado anterior, había bajado lo consumido en el último sorbo. Era necesario un nuevo trago para celebrar. Sin embargo, al momento de intentar llevar a cabo esta maniobra, y confundida la palma por los sucesivos movimientos de rotación, soltó el vaso que tanto había cuidado durante la noche, el cual al estrellarse con la superficie de la mesa estalló en millones pulverizados trozos de cristal y salpicando su contenido en muchas direcciones. Antes de sopesar que había perdido su preciado tesoro nocturno, ya se había levantado y caminado en dirección a la puerta de salida. Ya habría momento de llorar por el perjuicio.

Interpretaciones

El pintor pinta un pájaro volando sobre una botella azul
Lo demás, es para los críticos de arte.

PTFW. Após dest.

El teléfono cuelga moribundo del cable por el borde de la cama

Un olor a cerveza desvanecida invade la habitación

El humo de los cigarrillos, fríos y apagados ya hace horas,

Le dan al aire de la pieza una densidad rebanable

Y una lámina de luz ingresa al cuarto por las mal cerradas cortinas

En el suelo yacen ordenadamente en desorden diversos objetos

Dos zapatos, asimiles entre ellos, están a cada lado de un televisor roto

Media docena de botellas circunferencian a un monte de ropa en estado de fermentación

Huellas de fogatas, hechas por colillas o para combatir el frío, hacen ser al suelo un campo minado

A una persona no acostumbrada a tal orden, le costaría cruzar el cuarto en dos pies.

En el esquinado centro de la habitación corona un catre con algo que antaño fue un colchón

Le faltan dos zancas, reemplazadas por tarros de pintura, producto de noches de pasión

El colchón aún muestra vestigios de derrames de algún líquido

Y sobre la menoscabada cama, un individuo que combina perfectamente con el resto del cuarto

Las moscas los sobrevuelan como aves de rapiña sobre el cadáver del almuerzo

Y a su alrededor se hallan desvencijados libros. Kerouac, Benedetti y Tagore

Las ojeras le demarcan y demacran la cara con su paso furtivo y añoso

La incipiente barba le da un aspecto apesadumbrado (más todavía)

La ropa, convertida en harapos, lo transfiere a la categoría de lastimoso

Su cuerpo expele una mezcla de aromas agradable para pocos. Cerveza, sudor, semen y sangre

A pesar de estar profundamente dormido siente el peso de 20 toneladas sobre su cabeza

Y desconoce la existencia de sus extremidades, apaciguadas por la cebada fermentada

El grito de una pelea conyugal dos pisos más abajo lo despiertan de un sobresalto

Cual gigante en Lilliput intenta levantarse tras varios fallidos intentos

De una coceadura producto de un bostezo, Benedetti sale disparado contra la muralla

Dejando a su paso la habitación tal como lo dejaría una tormenta de nieve por las páginas.

No sin esfuerzo coge el teléfono y marca el número que había marcado toda la noche anterior

Escucha ansioso el agudo y molesto latir cardíaco de la línea telefónica

Y nuevamente suena, y otra vez, y otra vez, y otra vez… Nadie contestó

Tendría que seguir tomando cerveza y esperando a que su amiga quisiese contestar

La Fragilidad del Tiempo

En el año 1436 un emperador mandó a construir un reloj en China

Todos en el pueblo trabajaron durante años, sería un reloj majestuoso

Sería más grande que el Sol cuando aparece por la mañana

La gente vendría de distintos pueblos sólo a contemplar el reloj

Y entonces lo terminaron. Era magnífico, más de lo que esperaban

Hicieron una gran fiesta en su inauguración ¡Que nadie falte!

Pero había un chino que estaba especialmente asombrado

No podía despegar la vista del reloj momento alguno

Y la fiesta terminó, se fueron los músicos, retiraron la comida

La basura fue recogida de las calles y limpiada

Todo, a excepción del reloj, volvió a ser simple y sobrio como era antes

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y llegó el invierno, con su manto blanco y su desolación

Todos se refugiaron en sus  casas, los árboles se secaron

El pueblo estaba vacío, era un pueblo fantasma

Pero el chino seguía mirando el reloj

Poco a poco fueron pasando los años

Los bebés nacieron, los viejos murieron

Todo se hizo más viejo y opaco

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y llegaron los invasores, con sus espadas y sus armaduras

Quemaron casas, violaron mujeres, botaron murallas

Destruyeron todo menos el monumento del pueblo

Pero el chino seguía mirando el reloj

Y así el humilde pueblo chino tuvo que renacer

Crearon nuevos edificios y más modernos

Altas torres, anchas avenidas

Pero el chino seguía mirando el reloj

Pasaron varios siglos así, generaciones y generaciones

La gente pensaba que el chino era una estatua

A los niños les gustaba jugar alrededor de él

Pero el chino seguía mirando el reloj

Creció tanto el pueblo que no quedaba espacio en ningún lado

Era necesario demoler el reloj para seguir creciendo

No importa, después harían uno más bonito

Pero el chino seguía mirando el reloj

Llegaron grandes grúas y maquinas más grandes aún

De un solo golpe el reloj cayó en mil pedazos

Y el chino que había mirado el reloj durante tantos años

Despertó por fin de su ensueño, y sólo atinó a exclamar

“¡Bah, que frágil es el tiempo!”

Búnker Antiatómico

No me interesa ser un ermitaño y vivir en lo profundo de una montaña

Tampoco quiero ser misántropo y habitar una isla solitaria

Menos todavía ser un antisocial y vivir en el desierto o el ártico

Sólo quiero tener un refugio que me esconda de la sociedad.

Construirlo con grandes paredes para que no traspase la política tradicional

Que sea hermético para que no regrese ni el odio ni el individualismo

Y que la pesada puerta tenga una pesada cerradura con llave sólo por dentro

Mi refugio no va a tener ventanas, no me interesa mirar ni que me miren

Tampoco tendrá muebles, no quiero algo hecho por esclavos modernos

Sin embargo mi refugio siempre va a ser demasiado pequeño para mí

No van a caber todas las cosas que quiero guardar y almacenar en él

Ahí se ocultarán mis más profundos y sinceros sueños y anhelos

Ahí van a refugiarse mis más bonitos y mejores ideas y pensamientos.

A pesar de estar sujeto y no tener ruedas, mi guarida se moverá por todo el mundo

Aunque la puerta no se abra nunca, puedo entrar y salir cuando yo quiera

Tú también puedes entrar si quieres si prometes dejar afuera toda vanidad

Será muy parecido y muy distinto al teatro de Halley, María y Pablo.

Será más pequeño que una naranja, pero en su interior más grande que el universo

Y aunque hace muchos años empecé su construcción, sé que nunca llegaré a terminarlo

Y ese refugio, se encuentra en lo más profundo de mi cabeza.

Sueño Sombrío

Tengo un vago recuerdo de anoche
Sólo recuerdo que empecé a mirar el techo,
A contemplar las arañas pasar.
Con un vaso de ron que robé por ahí
Me puse a escuchar Pink Floyd fuerte
Y empecé a imaginar mucha mierda
Y empecé a sentirme solo
Y mi cama me empezó a tragar
Y no podía salir
Las sabanas se hicieron duras cadenas de acero
Y sentí que iba a morir igual que Prometeo


Entonces me acordé del único amigo fiel
Del que me acompaña cuando llueve y truena
Del que me conoce desde que nací
Entonces, me acordé de mi sombra.
Y con su ayuda por fin pude escapar

Declaración del Principio

Hace tiempo tenía ganas de crear un blog para subir mis escritos, pensamientos, sentimientos, pseudopoemas, antipoemas, y varias otras cosas extrañas y no comunes.

Quiero hacer esta declaración al principio del blog (no confundir con una declaración de principios) para definirme y definir a todo lo que pase por acá

No pretendo que mis escritos les agraden a nadie más, si me gustan a mí me bastan. No quiero fama ni reconocimiento. (Quizá este blog sea sólo para calmar mi ego hacia conmigo mismo). Por eso mismo quienquiera puede sustraer cualesquiera de los textos aquí publicados o un extracto de ellos sin poner autoría no solicitar permiso (Lo que algunos llaman Copyleft)...

Tampoco pretendo influenciar a nadie con respecto a ninguna ideología, es más, si piensa distinto a mí lo apreciaré más, así puedo debatir con él. Por eso nada de lo que suba (en un principio) tendrá un fin político.. ni informativo ni argumentativo. Sólo me referiré a la sociedad, no a sus dirigentes.

No pretendo copiar el estilo de ningún autor, aunque reconozco a algunos que me han influenciado, como Charles Bukowsky, Nicanor Parra, Mario Benedetti, Jorge Luis Borges, Jack Kerouac, etc... se entiende el estilo.

Y eso, no sé que más declarar. lo demás se va dando en el momento... Próximamente empezaré a publicar diversos textos.

PD: se me había olvidado aclarar el porqué del nombre. Decidí llamarlo Afín Bizarro Existencial porque siento que así serán mis escritos. Cabe destacar que Afín no es sólo por afinidad, estar relacionado con algo, si no que también por su análisis etimológico (?): A- Sin y Fin:Sentido... Escritos sin sentidos, que se relacionan conmigo, bizarros, y existenciales