Las moscas

Las moscas, las podridas moscas
hacen su irrupción como en cada verano
revoloteando alegre sobre la fruta descompuesta
de los cerezos rojos y amarillos
que rompen la monotonía gris de la ciudad babilónica

El humo y la cerveza rancia se apoderan de las conversaciones
y las risas futiles inundan los rectilineos rostros
al ritmo de las pegajosas canciones fugaces
que entonadas por mirlos, raras y zorzales
anuncian que ya pronto vienen las fiestas
de prosperidad y buenas nuevas
para los acreedores de mi pueblo

Los uniformes escolares ya desaparecen
y la piel desnuda de los torsos eriza los pelos
de esas viejas cartuchas de vestido largo
que de un soponcio caerían muertas si supieran
lo que cada sábado ocurre al otro lado de su muralla

Los viajes ya se planifican en los trenes
los vagones de la vida no dejan asiento libre
Arrancar de la ciudad, arrancar del smog
arrancar de tus problemas en la casa
y disfrutar por segundos del posmoderno placer
de meter las patitas en el agua marina
mientras tomas una báltica bien helada
que te recuerda lo libre que eres

Pero no te engañes
la verdadera cara del verano no es colorida
basta tomar la micro
de las 3 de la tarde, para observar los rostros vacíos
de nuestra gente, dejando su última gota de sudor
para llegar a la hora,  comprándose un mora crema en el camino
a pagar la cuenta, vendiendo agua mineral
para comprar la mota
que nos haga pasar el calor de mierda
que está haciendo

El verano es bonito, si, pero sólo para aquellxs que lo disfrutan
Solo quienes pueden danzar
alegres como mosca sobre la mierda humana
pueden sonreír al compás de los 4.300 grados centígrados
pronosticados para la zona central el día de hoy
pero aquellos que, obligados a ser fruta
se descomponen y se pudren en el suelo verano tras verano
no les queda otra que transpirar hasta su alma
para así sobrevivir al frío del invierno

Libre y Asqueroso como una mosca
ese es mi destino este verano
escondido tras el humo de un pitito entre amigxs
evadiendo la existencia
de la fruta podrida de nuestra gente
y creyendo que si existe
algo más que nosotrxs mismxs
sólo es para que sea comido
por nosotras y nosotros

¿y donde estás ahora? ¿No ves que te echo de menos?
No te tengo, nunca te he tenido, pero igual te echo de menos
¿te acuerdas cuando nos conocimos? ¿recuerdas tus sonrisas cuando te decia alguna estupidez?
No te preocupes, yo te las recuerdo por tí
El sol estaba arriba y el pasto aún crecía con fuerza
Entre cervezas y marihuana senti el roce de tu piel
Y desde allí no se me ha despegado esa sensación de que estás ahí
Aunque tú no lo sepas, para mi siempre estás aquí
Tu sonrisa, tu mirada, tu estilo de inocente irreverencia
Me acompañan siempre, y ya será el momento de yo acompañarte a tí

Pero hoy, el día lunes arde como el petroleo
Y no porque tenga cara de cárcel
Si no porque mi corazón se ha vuelto una
¿como fugarse de esas tormentosas nubes grises
Si sobre ellas no hay dios alguno que nos ampare?
¿como escapar de esta jaula de acero y concreto
Sin tener que cabalgar el mapocho en una balsa?
Y no me queda más que escaparme sin nadie
Y me voy a leer al café literario, sólo
Y me juego un solitario mientras escucho aspasia en el sofá
Y esparzo el semen sobre mi vientre tras haberme masturbado mecánicamente
Sin inspiración alguna, mirando el techo y nada más
Y ahora ya no estoy solo, porque me acompaña la pena y la rabia
Y combino un fanshop para endulzar la vida
Y pienso en que la verdadera salida es colectiva y se llama revolución
Y que ya va a llegar nuestra hora definitiva
En qué ya no hayan más días lunes que ardan como el petroleo
Y que no hayan más edificios que encarcelen a tus ojos
Y que pueda decirte sin miedo alguno
Que me gustas más que la chucha

La Historia de la Vida

La verdad es que la vida no tiene historia Nació muerta Y muerta quedará Como un perro atropellado al lado del camino a valparaiso Que nunca estuvo vivo Y nunca lo va a estar Ni tampoco las moscas inmundas Sobre su carne putrefacta Ni lxs humanxs putrefactos Sobre sus autos podridos Hediondos a bencina y aceite quemado Que no son si no cadáveres de dinosaurios Muertos Las bacterias extremófilas son las únicas que disfrutan la vida Viven en el calor de los geisers O en la acidez hedionda de una vagina Y se comen todo Y aguantan todo No como esos perritos poodles De departamentos de viejas cuicas De peluquería cuica de Providencia Que salen a la calle y se queman las patas Y no les dan pellet y se enferman de la guata Y se asustan un poquito pero no se mueren Porque nunca estuvieron vivos Como sus Dueñas que tampoco estaban vivas La verdadera historia de la vida es que no hay historia Más que la que cuenta un borracho en 10 de julio La que cuenta un panki en el pedagógico La que cuenta la Santísima Virgen de las Putas Un domingo tripeado en la Catedral Porque la verdadera historia de la vida No es la historia de la vida Es la historia de la muerte Y nosotrxs matamos a Dios Y vamos a exhumar su cadáver Para hacer un gran asado con sus restos Donde invitemos a todos los pescados que se comieron en su nombre Y cuando por fin cerremos su tumba Para que los gusanos se puedan comer la carne de Dios Vamos a bailar una cueca zapateada sobre su tumba Celebrando de una vez por todas Que Dios ha muerto Y a partir de ahora Podemos comenzar
a vivir
en paz